OLVIDARÁS A URÍAS

¿Llegamos extinguidos

indemnes de guardianes perezosos que cobran la soldada del amor,

casi como el que no regresa de un frío continente que congrega

sus asediados limbos en la tarde marchita por las sonoras bocas,

cabalísticamente

y descalzos sobre arena imprecisa

cubiertos de cadalsos

en patíbulos sordos,

o llegamos con una flor de cera

cuando al final del viaje nos vence en el sopor la sensación

de estar de paso frente a dos agonistas

encrucijados

y pensamos con la emoción del cambio:

“Podría ser una ciudad cualquiera,

pero no es mi ciudad”?

Porque no es tu ciudad

aquella que te habrán ocultado con cinismo hasta ahora

y que sientes surgir terrible de improvisto

como de una tiniebla que se lleva la imagen

concreta del amor

del amor agotado del amor entre lágrimas.

–Despedidas sin voz–

Es entonces cuando las broncas armas te abrirán una herida

y el sabor de la sangre mantendrá la venganza intacta en ti

y hay un coro de niños que parece apuntar:

“Podría ser una ciudad cualquiera,

pero no es tu ciudad.”

Porque no es tu ciudad

porque tendrás que soportar los cruciferes,

turno tendrás para el desprecio agotador que  lamerá la sal con impericia,

turno tendrás para la audacia de las iniciativas que acabarán en las alcantarillas,

turno  también para saber hacer frente al deseo.

Porque no es tu ciudad,

porque tú no podrías ser una ciudad,

porque entonces podrías ser una ciudad cualquiera

que en medio de una bocanada fantasmal se creara a sí misma sin saberlo

y aguardara el silencio nocturno para ser destruida.

Tú no podrías ser ahora lo que fuiste,

al tiempo que sonaron las campanas vestal sobre mi lecho

lamiendo un cirio seco.

Son rostros desfigurados por el fuego

del tiempo las pasadas personas que hemos sido

y que verás surgir sobre la máscara salida de la nada,

colgar del techo blanco que te pertenecía

sobre cuadros de otoño que recuerdan hermosos veranos de imposible pasión

o la belleza eterna y juventud volviendo a la mansión desguarnecida

o a su espejismo.

Antes de abandonar este lugar

habrás cambiado definitivamente

porque hay montes mas altos y mares más profundos que llamas de carmín

porque hay machos creyentes que ofrecen polvo blanco con dientes de marfil

porque hubo enanas insectívoras

más allá de estas pistas flotantes donde bailan las niñas con pechos incipientes

y parejas de belgas se besan abrazadas en la hierba

y cráneos rasurados importarán caretas cuya bestia

tiene dos mil hocicos que esta noche

se revuelven y beben.

¿O es que acaso pensabas que con la niebla se extinguiría el fuego y acabaría

                                                                                                                          todo?)

                                     DURAS PRUEBAS DEL SANTO

¿De qué nos sirve un solo punto

de vista,fijo,inamovible,inmoble

que de rasante corte toda perspectiva

en distintas imágenes,contra distintos puntos

como hicieran Durero y Jesucristo

por delante y detrás,embrutecidos

para acabar sintiéndolo en lo mismo,

para acabar sintiendo

que les falta Picaso

satisfaciendo todas las posturas

con una amarga línea imaginaria

que une todas las vidas,que sabemos

hacer de un solo tajo,

de un solo trazo limpio,

esas figuras ausentadas y ambivalentes,

dos perfiles que formaron un rostro

evidenciado,

la forma de la imagen determinada

se determina

cada vez que se observa a la modelo,

siempre la misma

y en otra posición para sentir que cambia,

se observa la modelo

y no quieres borrar lo conocido,

se dibuja el dibujo

y es claro entonces que nada se anticipa.

Los amigos de Job no te dijeron ni una sola palabra,

no porque el dolor fuera muy grande

sino porque jamás aparecieron cuando en la adversidad…

Los tres huyeron.

No derramaron polvo sobre nuestras cabezas.

No se secó su piel entre lujosas telas.

No rasgaron su ropa de marca.

¿Por qué de Dios la mano

que entorcha el lienzo,

echa a perder las telas y deforma los rostros?

¿Por qué tanta vesania sobre su obra?

¿Para qué demostrar admiración?

¿A qué entornar los ojos sobre un cuerpo

de abrazo vaginal,de carne diestra

o de pecho reglado y amazónico?

¿Cómo podría un hombre demostrarte su amor

cuando es sabido siempre que la hembra

con su más simple entrega

colma de dicha toda la ventaja,

cuando es sabido en ella que el instinto

no es juego ni es necesidad es casi apenas

una conspiración de los sentidos

que se revela contra ella para hacerla caer

como King-Kong desde una gran altura,

mientras a ras del suelo queda el hombre y su sexo,

es decir,lo que queda,

lo que siempre mantienes cuando efectúas

la división?

¿Cómo puede ella amar a Prometeo?

¿Pues en tu mente qué pretenden,

qué trabajos hercúleos,qué fatigas

tan sólo por aquello que es mecánica física,

es decir,que es medida,

que es impulso,que es fuerza,que es destreza,

que es claro que es violencia

y que al final ni es vida?

¿Cómo podría amar a Prometeo

no por el cuerpo que se extingue

y que se aplaca sin necesidad,

no por aquello que es creado,

no por el cuerpo a duo que se extingue

cuando sabes que el cuerpo es negación

que “bajo el bálsamo hay hedor”

que el sexo es obediencia muchas veces

que es secuestro la entrega?

¿Cómo Okusay pintó quinientas veces la misma flor

y nunca fue la misma?

¿Y aunque así pareciera derivar de una fantástica clonación

y aunque sólo la hubiera plasmado dos veces

no sería por suerte la misma?

La dibujó porque la amaba,

resaltó su belleza en la cima

para así no lograr distinguirla

acaso de sí misma.

Adquiere una mayor profundidad

al aristarse,colorearse,al añadir calor

como Debora Welles se desnuda

sin sorprender en absoluto,

tan sólo al acabar con su trabajo y casi terminando la película,

la pornoactriz se viste ante la cámara

y su rostro plagado de dolor nos contagia erotismo.

Así quinientas veces la misma flor

porque nunca sería tocada.

El daimo siempre le prohibía a Okusay arrancar

su amor más predilecto del jardín.

¿Creyó tenerla entonces el artista?

¿Y la flor qué pensaba?

¿Aun a riesgo de perder entidad se hubiera desprendido

de aquella tierra madre que tanto le ofrecía

o no le daba el arte para tanto,

no obró milagros como Dios ni amparó irrevocables

tentaciones satánicas?

Amaste a Prometeo por el fuego.

Nada debiera ser si no conlleva

una carga durísima de intencionalidad,

así los arquitectos piensan que sus modelos

físicos son resultado intenso de experiencias

que físicas no son mas físicas se hacen

al construirse el edificio

de la misma manera que haciendo abdominales

quedé cansado tras el ejercicio

y sentí la presión de una lengua que besaba mis muslos.

Con el tiempo he llegado a pensar que no era una ilusión.

Mientras que Spicer

nos decía que exhaustos quedarían

como los nadadores los amantes,

es decir,que nadar junto al amante

y reposar con él en medio del sudor

es toda una experiencia sexual,

los aspectos formales

o la intención global,

así como el contexto de toda arquitectura

son prioridad para urbanizadores

y trabajar en ámbitos distintos

no importa,lo que queda

es siempre un resultado compartido.

Duglas,Whiper y John Holmes

investigaron el punto G

o el punto Grademberg como fue presentado en la texina.

Duglas era un brillante universitario

devorador de manuales sobre sexualidad,

Whiper un caradura en el submundo

de sórdidas mujeres fornicarias

de las que obtuvo varias confesiones,

John Holmes tenía un rabo de treinta y dos centímetros…

Así que mientras Duglas escribía:

“Una substancia químicamente diferente

y que no debe confundirse con la orina…”

Whiper tomaba copas con ninfómanas

y John Holmes recurría al empirismo.

Hasta que una vez fui silbando simpatía por el diablo

y ella me pidió un cigarrillo,

era francesa y por lo menos tenía el sida,

me dijo “Adiós muchacho” sin moverse del sitio

y yo me subí a casa para envolverla queso en un papel,

cuando bajé nadie la había visto,

ella me dijo que nació en Louciernes,

no encontré ese lugar en el mapa.

“Tendría que haberme dejado contigo

de sutilezas.”

pensé más tarde al masturbarme.

Pensé también que la masturbación

es siempre semejante a aquellas cartas

que arden recién escritas

y que a nadie diriges.

Sólo la sangre cura las heridas,

copos de nieve caen en el infierno,

calles vacías donde tú no estás,

aunque tal vez el artista te quisiera arrastrar al amor,

pero a través de él,

como en aquellos cuadros de Bramantino en los cuales se goza

de la resurrección,

una vez que se cruza el espejo

los hábitos te acusan del otro lado,

robas lo que tan solo necesitas,

que importa que la imagen sea otra,

que importa si ahora mismo te rebajas y actúas

pues este verso te involucra,

y a través del poema te implicas

y aunque ella lo interpretara como un gesto de amor verdadero,

él estaba seguro de que nunca le hubiera amado

bajo aquella apariencia fingida de patoso inseguro

y que en el fondo no era ningún disfraz,

así fue como Christofer Reeve

en un reportaje emitido por la cadena inglesa

confesó que Superman era capaz de enfrentarse a cualquier cosa

que no fuera la realidad,

así que Jodie Foster aprieta la mandíbula,

parece otra,la verdad,cuando pronuncia:

“Adivina muchas cosas.”

y el doctor se sorprende a sí mismo cuando le dice:

“Quid pro quo.”

porque en el fondo no era más que un psicópata…

Si hubiera sido un poeta hubiera dicho:

“Non bis in idem.” y hubiera comido solo aquella tarde

o la hubiera besado sobrio y habría dicho:

“Nunc est bibendum.”

y no hubiera pasado la noche borracho escuchando

los dilemas de Leonard Cohen con Janis Joplin

y enjuagando la boca con Whisky como Harrison Ford

cuando escucha decir a Daryl Hannah:

“¿…y si huyera hacia el Norte,si desapareciera,

vendrías a por mí y me darías caza?

Deker escupe sangre en el lavabo

y le dice que él no,pero que sabe

que otro iría a matarla sin remedio.

Deker contesta aquello porque es un asesino

de otro modo le hubiera respondido:

¿…y si yo viajara hacia el Sur,si desapareciera,

o si ya nunca fuera tras de ti,

qué sentirías…

Vendrías tú a buscarme?”

SILABAS SIN HONOR

Frecuentes niños babean lejos del espejismo de la pleamar, el anciano entrevisto con espuma en la mejilla por afeitar les observa de lejos. Rubicundas muestras de permisividad se enlazan en los vehículos a tracción animal del páramo, lo demás es una celada mortal. A todo esto una estatua sin manos vigila la entrada de la catedral y los chiquillos la respetan menos cuando la hacen burla, esa estatua irá con ellos hasta el final de los tiempos. Han llegado los santos y los calvos tocando palmas, en la plaza se derrama un vino peleón curtido en mil batallas, las mulas están cargadas con los aperos de los campesino pero no es un día de faena. Las mujeres mayores esperan que caiga la noche para pedir deseos a la luna llena, algunas están desatadas y algunas están encinta. El hombre adivina sus cuerpos envueltos en sus cuerpos, sus vestidos de gasa envueltos en la carnaza bamboleante de las torrijas bañadas de miel. Y las chanclas cogen el polvo del camino y las uñas del dedo gordo recortadas por segunda vez, pero sin hacer por ello ningún signo de ostentación. El baldaquino de Bernini puede pasar a la historia detrás del retablo de las maravillas de los cristianos viejos que no tienen espejos, una rata brilla bajo el sol del verano. Y unidos con una cuerda por la cintura van pasando los ancianos del frenopático a los que hoy nadie ha dado pastillas rosas, una mujer hace la señal de la cruz en la frente de los que tuertean, después se mete los dedos entre los plieges y se sube la faja. La orquesta no ha venido todavía y el señor cura va a quedar mal por eso pero nadie se atreve a decirle nada, la mitad de los hombres del pueblo han sido monagillo alguna vez y a la otra mitad le hubiera gustado, hablan mucho de ello cuando se van de putas…Las alemanas tienen la piel muy blanca y se han perdido, se hacen entender con señas, una de ellas les ha dicho que trabaja en un despacho y los mozos no han visto nada igual. Hay un perfume de una flor que recuerda a la melisa y a la canela pero que no se parece a ninguna, de esa flor saben cosas las mujeres del pueblo que nunca sabrán las de la ciudad, pero es su secreto, su poder, su mezquina superioridad con justicia ganada. Nadie habla de la enfermedad que mató a los cerdos en marzo, de eso tiene la culpa un extranjero de pelo largo al que se sentaban los gatos a los pies. Un niñato es un aborto de vaca, se llama así porque el aborto recuerda vagamente a un ser humano puberescente. Después de que pasara por el pueblo el extranjero nacieron dos niñatos, uno de ellos tenía los ojos azules y el otro la cruz de Caravaca grabada en el paladar como el hijo de la Fuensanta que habla muy raro pero que adivina el futuro. Va a ser una noche muy especial, habrá baile. Las mujeres lamentan que ahora que se permiten los bailes agarrados cada uno baile a su aire haciendo el oso, son las mujeres que tienen años y memoria. Hay mujeres con más años pero ya no tienen memoria. La diversión del pueblo es un señor de Valladolid que se ha vuelto loco dos veces y que les habla del más allá, tiene manos de señorito pero él dice que son manos de artista. El señorito de joven fue poeta pero ahora ya no cree en nada, con estos datos no le dejan que los niños se le acerquen mucho, lleva dos días en el pueblo y ya se cuenta de él que es maricón. Cuando cuenta que tuvo una mujer que era capaz de correr a cuatro patas más deprisa que un caballo, hasta los concejales socialistas se parten de risa-

CAMBIO

Una mirada se desliza por la muerte,

Esa puerta que la mente conoce abierta,

Lo que obtengo redobla su súplica,

Una libertad ganada que se atraganta,

Un perfume desconocido,

El descanso de la familia humana.

Guardé mis estrellas en un sobre,

Acaricié el negro terciopelo,

Volví a la tentación de lo que puede destruir,

Desterré al pesimista y al haragán,

Desterré al ofuscado y al vengativo

Y ahora mi traje es de pájaros

Y hay lunas en mis palabras.

La ventana ha saltado por mí

Y mi existencia saluda al sol.

Se rompieron las vasijas de sal,

Mi inocencia es no tener inocencia,

El pasado acabó,

El pasado acabó,

El pasado acabó

Y me dejó más perro pero menos sabio.

¿Y ahora qué haré con mi fuerza?

¿Qué aprenderé de la negra conferencia?

Caminaré con los dedos al aire,

Seguro y autosuficiente

Hasta el lugar donde me pueda hallar la luz.

UN POEMA DE AMOR

Llegué al final, en el lugar donde se bendice el cuerpo,

Miré unos labios hablarme,

Saturnal destreza,

La llamarada de la realidad,

Todo lo que en la luz azul ella me infundía

Y algo por dentro se partía en dos

Y yo tomaba la mejor parte como alimento de mi alma

Y pensaba:

“Toda mi tristeza dará a luz un poema”

Pero eso no atenuaba la rabia.

Recorrí de una sola vez todo lo que por amor había

                                                            Perdido)

Aquello que movía mi corazón,

Esas alas que brotaron un día de repente

Y que ya no me sirven para volar

Porque ella ponía a mis palabras una mordaza de lógica

Mientras yo me esforzaba por ocultar mi dolor,

Sosteniéndome como si fuese otro

Y luego ella se volvía dulce como un veneno preparado

Y yo nadaba en la sonrisa de sus ojos

Por los milenios detenidos.

Nada podía robar mi fe porque mi fe era ella

Y mientras caminaba en un sueño

Una túnica de fiereza

Vestía los huecos de mi soledad

LOS VECINOS DEL MES DE JULIO

–Yo lo que siento es no haberme metido en la heroína y haberme muerto de una sobredosis—dijo el pequeño Hill algo asustado por sus palabras–, desde que dejé las drogas no he vuelto a ser feliz.

El psiquiatra miró al pequeño Hill—dieciséis años, uno noventa—ligeramente conturbado. Los planetas recreativos del sector nueve no serían una solución, el cerebro del pequeño ya no admitía más estimulantes.

El facultativo se atusó sus gafas de caramelo azul, hizo un movimiento de babosa con los labios y propuso una solución:

–En el sector siete existe una colonia de terrícolas que se está asentando. No tendrás ningún problema en adaptarte allí, lo mejor de todo es que en un ochenta por ciento está habitada por personas encantadoras que naturalmente no son humanas, son androides diseñados para hacer la vida más agradable a los escasos terrícolas del planeta del sector siete. Vamos a trasladarte allí, quizá en la compañía de esos seres encuentres algo de lo que te hace falta. Te deseo mucha suerte.

El camello de la infancia de Hill le esperaba a la salida. Era un hombre travestido y ridículo, subido a grandes plataformas. Aunque tenía un aspecto anodino en su mente era un dios.

–Hill, lo siento. Te van a trasladar—le susurró con lástima.

–Ya…y ojalá no te hubiera conocido…no sé qué voy a encontrarme en el sector siete…pero no será peor que mi vida en la Tierra.

A los tres días el cohete de plasma y motores Hawkings aterrizaba en la plataforma del planeta del sector siete, la ciudad burbuja tenía su atmósfera propia. La gente era amable y las calles estaban limpias. Los edificios no eran muy altos pero tenían forma de puro, como su fachada era transparente para los moradores del interior simulaban no tener ventanas.

Hill buscaba algo con lo que disfrutar y se paró a la puerta de un cine:

CINE REX: HOY “OFICIAL Y CABALLERO PARA FEMINISTAS”

Era un planeta curioso, hasta las feministas tenían una versión de “Oficial y caballero” que no las ofendiera.

La Tierra había sido dirigida por un líder fascista durante más de sesenta años, ese líder había mantenido su dictadura de terror durante todo ese tiempo. Los padres de Hill eran miembros del partido fascista y educaron a su hijo en su credo, luego llegó otra dictadura, esta vez comunista y Hill se dio a las drogas en vista de la permisividad exagerada del ambiente social que era una contrarestación al clima de opresión de la anterior dictadura. Hill no era el único que había sufrido las consecuencias de aquella disipación, toda su generación de una manera u otra se vio avocada a la autodetrucción. De hecho no habían sido educados para la nueva dictadura comunista y sus patrones fascistas que él siempre había rechazado no tenían ya ningún valor. De hecho Hill vivía en un mundo sin valores: los de sus padres estaban caducos y eran odiados por la sociedad actual y los de la sociedad actual sencillamente no existían, la dictadura comunista era pura fachada, todo el mundo se daba al consumismo y al culto hedónico. En vista de ello Hill decidió autodestruirse pero la sociedad tampoco te lo permitía, la sociedad sólo te permitía destruirte mentalmente pero no físicamente. La tasa de suicidios se había incrementado pero a nadie le parecía importar la muerte de unos inadaptados. La solución estaba en huir a otros planetas, a otras colonias donde la compañía de unos humanoides mejores que los seres humanos te hacía olvidarte de tu frágil condición mortal. Finalmente los padre de Hill fueron conducido a un campo de concentración y lobotomizados, en la actualidad se dedican a regar las plantas de un alto jerarca del nuevo partido en el poder con una capucha marrón con dibujos de peces alados. La vida en el planeta Tierra no valía la pena o sólo valía la pena si podías destruirte usando psicofármacos legales, nuevas drogas permitidas. Pero ni eso se podía permitir ya el pequeño Hill, por eso la visita al nuevo planeta le parecía en el fondo una liberación.

Hill e acercó a una tienda de mujeres androides de compañía, tenía un vale de los servicios sociales que le daba derecho a adquirir un artículo. Eligió a una androide de treinta años, morena y de ojos azules. Se fijó Hill en la sonrisa malévola que tenía aquella muñeca. Un letrero a los pies de la androide ponía sobre aviso:
 “SANTA Y PUTA”, Hill escogió a esa andoide para su entrtenimiento. Después dio un paseo por el local y encontro un androide con barba y gafas de pasta, vestido con una camisa de cuadros y un foulard, el letrero era expícito: “INTELECTUAL ENTRAÑABLE”. A Hill le cayó simpático ese androide y también se quedó con él. Usó sus vales y salió de la tienda en compañía de sus nuevos amigos. Hill luego entró en una bolera pero no se divertía en ella lo suficiente a pesar de la compañía de sus nuevos amigos…Decidió dar un paseo por el puerto espacial en compañía de Santa y Puta e Intelectual Entrañable. La conversación con ellos era estimulante, sin ningún género de dudas. Intelectual escogía las palabras justas y Santa les daba un matiz siempre picante. Era divertido pero no era demasiado emocionante, no había grandes diferencias entre los andriodes y la gente normal. Pero lo cierto es que no había demasiado sentimiento, no, faltaba algo…Los estivadores del puerto espacial les invitaron a cerveza, y bebieron todos juntos, entonces empezaron a pasarlo mejor todos juntos. No había ningún problema, el sol se puso de una manera siniestra y cuando llegó la noche Hill la sintió como una maldición. Entonces pidió un taxi y se largó con sus amigos a su nueva casa. Era curioso, la primera cerveza que bebía en mucho tiempo animó su espíritu, le dio valor, al final vio una holopelícula de miedo con sus nuevos amigos, llevaba años sin ver una peñicula de ese género. Entonces era mucho mejor la vida que podía vivir que la que había vivido pero sin demasiada alegría tampoco…Todo era falso pero sabiamente falso, la artificialidad era preferible a la realidad, mucho mejor que lo cotidiano y lo estudiado, lo conocido. Incluso—y había que darse cuenta de esto–, los vecinos que tenía y alos que todavía no conocía también eran androides. Súbitamente Hill pensó que tendría que presentar a sus amigos androides a sus vecinos androides, eso era lo correcto y lo educado, eso era lo que tenía que hacer pero era un poco pesado tener que hacer eso, era un poco pesado…Hill recordó cuando era joven y se tomó una cerveza de ocho grados frente al mar de Venus con su amigo Chapino, eso de repente le emocionó, el mar rosado, el cielo licuándose sobre sus cabezas, los ejecuhetes marítimos… Todo aquello y después en la furgoneta de Javir fumando marihuana cuando todavía no le habían reventado los implantes mentales de su cerebro que protegen de los excesos. Todo pertenecía al pasado pero no sabía por qué tenía que seguir viviendo en el pasado, tenía nuevos y grandes amigos y estaba en un lugar mejor, mucho más ameno. Todavía era joven y no entendía por qué tenía que vivir en el pasado continuamente sólo porque su pasado hubiera sido más feliz que su presente. También se proyectaba al futuro y se veía cambiado y distinto, cargado de años, cargado de experiencia, mucho más sabio…pero él no quería que pasara el tiempo, estaba amargado por el paso del tiempo, no quería envejecer, quería hacer cosas pero pensaba que una vida demasiado protegida no sería interesante, con Santa y Puta e Intelectal Entañable nunca tendría ningún problema porque no eran de verdad, tampoco con sus vecinos tendría nunca ningún problema porque no eran de verdad…La maldad y el egoísmo habían sido borrados de un plumazo de aquel planeta al precio de que no hubiese ningún ser humano que crease problemas. Tal vez él fuera el único habitante de aquel planeta que fuera humano…Cuando Hill vivía en el planeta Tierra tuvo una experiencia que le marcó. En una ciudad de provincias que era un secarral entró en una iglesia pequeña y se recogió un momento en oración, la iglesia estaba cerca de un paseo muy transitado de gente que solía exhibirse ante su prójimo con ínfulas de aparentar, era así. Cuando Hill salió de la iglesia y se adentró en el paseo tuvo la desagradable sensación de que no entendía qué eran aquellos seres que caminaban divertidos, esos seres humanos vestidos de fiesta le parecieron totalmente seres de otra galaxia, no podía comprenderles, no podía enfatizar con ellos. Aquella masa de gente pertenecía a otra realidad, a otra dimensión, era evidente. Hill pensó que él se había convertido en un espíritu, que él era un espíritu puro, un ángel. Y que los seres humanos le parecían groseros, amorfos, muy densos y pesados. No entendía qué le había sucedido en aquella iglesia, salió transformado completamente. No es que él fuera otra persona, es que ya no era una persona. Era un ser absolutamente superior con una vibración mucho más alta y los torpes y groseros humanos le ofendían, de ahí a buscar un planeta de androides sólo había un paso porque los propios seres humanos le parecían androides…¿Eso sucedía porque él era extraordinariamente inteligente? ¿Eso sucedía porque él era extraordinariamente sensible? No podía saber lo que era, era todo una vida espiritual o parte de una vida espiritual que le desconectaba de la realidad, porque no entendía bien qué era la realidad o porque la realidad estaba cambiando o porque no sabemos realmente qué es la realidad. Entonces Hill pensó en algo. Hill pensó en las sincronías, alguien dice la palabra “cura” cuando estás escriendo la palabra “cura” en un folio. Vas pensando en una chica y alguien en la calle pronuncia un nombre que coincide con el de la chica en la que estás pensando. Sincronías. Las sincronías existen porque el mundo no es más que una invención de la mente, nosotros creamos la realidad constantemente con nuestra mente…El undo que nos rodea es el mundo que creamos y lo creamos con el poder de nuestra imaginación, luego todo es imaginación, todo sucede porque sucede en nuestra mente y nuestra mente es todas las cosas…Hill quería ser extraño porque vivía en un mundo extraño, o resultaba extraño porque todo lo que le sucedía era muy extraño pero él se había olvidado de juzgar todo aquello que le sucedía, tal vez pensara más con la mente que con el corazón, bueno, con el corazón no se piensa, se siente. Pero estar en el corazón, ser cada día más bueno, ser cada día mejor no tenía tampoco ningún sentido. Porque el sentido de las cosas no es más que el sentido que quieras darlas…y eso no es un secreto…Todo lo que es el poder de la mente puede llevarte a la locura, la locura es ser poderoso. La mediocridad es ser normal, con una mente normal, una inteligencia normal…pero este es otro debate, es otro debate.

CERTEZA DE LOS VIVOS
 

Toda aquella vieja energía
Que ahora pasa
Como belleza sin experiencia,
Amar lo que en algún lugar se atasca
Pero sin hablar de sentimientos,
Actos para dejar hacerse sufrir
Cómo cortar los últimos hilos
Antes que el deseo lo corrompa todo
Y regreses al ser animal que te espera
Con una rosa, una paloma y un cuchillo…
Cómo cortar los últimos hilos
Entre todas las miradas dispersas
Ver que el diamante ya no brilla
Y pensar que jamás tuvo ningún valor
Todo lo que te hacía sentir y que ahora es turbiedad,

Manos en la ceniza,