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EL FUTURO ANCHAS LÍNEAS

Viernes, 16 de enero de 2009

EL FUTURO ANCHAS LÍNEAS

 

Y ahora que has decidido vivir como un bohemio en la Alemania nazi,

sueños en el desierto

y turbación en la cabeza de Saturno.

Tu compañera sentimental,

pasiva, sumisa y víctima,

manchas con forma de caballo.

Una habitación en el centro de mi imaginación.

Fraude y cenizas

la perfección de la voluntad.

El futuro anchas líneas.

Tus ojos son objetos de agua,

el mundo cuerpos feos que se aman.

La irrealidad se cruza con la lógica

y pare un monstruo.

Notas sostenidas en la garganta.

SHERRY ORTNER

Jueves, 18 de diciembre de 2008

SHERRY ORTNER

Sherry Ortner es la antropóloga que escribió:

“¿Es la mujer para el hombre lo que la naturaleza a la cultura?”

Lo cual es muy interesante, puede ser

que el hombre disfrute y explote la naturaleza

como disfruta y explota a la mujer,

un campo de golf puede ser como una puta.

Nos parece por esto Sherry Ortner muy inteligente y muy sensible,

pero en una entrevista llega a reconocer

que cuando investigaba a los sherpas de las montañas

sólo pudo escribir sobre ellos dos libros pues en su tercer viaje

los sherpas ya eran sus amigos y no el objeto de su estudio.

Por eso hay escritores tan buenos,

porque los humanos somos objeto de su estudio y nunca sus amigos,

y cuanto más análisis y menos amor pongas

mejor será tu obra.

La inteligencia sin amor te vuelve implacable,

te convierte en una bestia literaria,

te transforma en un genio.

 

A LA VIDA

Martes, 9 de diciembre de 2008

A LA VIDA
 

Debo darle las gracias a todo,

sostener un único mundo agradecido y hacerlo mío,

conocer las fronteras de las fronteras y los nombres de los nombres

para adentrarme en la arruga del dolor.

Debo ser como el árbol que arde porque ya todo lo conoce,

como la arcilla que ha creado un hombre y no lo sabe.

Debo ser como la piedra que el agua ha vuelto débil,

como el tiempo que sabe que sólo necesita tiempo para sí.

Debo ser como la garra retráctil que busca la cara

y todo ello debo serlo sin la ira y sin la ofuscación.

Hasta el día en el que el pavimiento tiemble bajo mis pies,

hasta el día del hombre-bestia vestido con armiño y sangre,

hasta el día de la cera vuelta sobre el recorrido de la vela.

Hasta ese día debo existir con el recuerdo y en el recuerdo debo bastarme

porque no habrá otra muerte que renacer

con lo precario que no ha sido prestado ni ha sido lámina,

ordalía de bronce tallada en el destino de la memoria

para no consentir, no ser esclavo, no ser mañana ni ser máscara,

para no ser tan sólo el hombre al que se mira y que padece.

Debo beber la sangre de algún oscuro dios

y hacer mía a la hembra que no me reconoce en la espesura de sus ideas.

Debo de hacer de un todo mi comienzo.

No me basta la mente para ser mente,

ni me basta el espacio para estar dentro de mí.

Y mis palabras fluyen como una raza que ha sido abandonada.

Pero si he crecido a tu sombra

también puedo morir sobre tu obra

de vida sobre sí.

Los poemas de septiembre

Jueves, 11 de septiembre de 2008

HOY LE HE DADO UN CIGARRILLO A UN RAPERO
 

 

 

–¿Fuma? ¿Tiene un cigarrillo?

Estoy en un concierto,

el chaval que pregunta está comido por un virus,

uno noventa desde su cuerpo en consunción,

un diente amarillo grande como un caballo,

en su cerebro bailan monos atados con cuerdas.

–Le saluda Daniel, un rapero de La Cistérniga.

Me da la mano con un extraño gesto.

“Bienvenido al país de la misma historia”

dice la música.

LA MENTE SE ADAPTA A LA LOCURA COMO LOS OJOS A LA OSCURIDAD
 

 

La mano enciende el paraíso mortal,
beso liviano como el peso de una sábana,
camino sin testigos,
toco el techo del mundo,
madreselva de piernas con el perfume de veinteañeras,
la gacela mística se rompe,
Dios es un grandioso espejismo amarillo,
pechos satinados bruñidos como cascos de motoristas,
la religión de la cruz de las farmacias,
pisos de hombres que surgen del charco de la vida,
la biblioteca es un cementerio de babosas,
granizado de caras y vaginas con olor a pólvora,
las pulgas del perro flaco no pagan hipoteca,
busco unos zapatos nuevos para mi alma,
los ojos son pistones en aceromundo,
a nuestros hijos les salvará la calle de las baldosas frías,
ligas azules a juego con la máscara.

TU ROSTRO HOY
 

El mundo embadurnado de grasa o nieve
te trae tu rostro de hace quince años,
mientras el viento hace malabarismos con tus muecas
transmites que después de todo sigues vivo.
 

Te pones un café y unos zapatos,
piensas en las venas azuladas de tu falo,
sales a la calle ventoseando
y en el escaparate del Banco Atlántico
ves una cara de loco de puta madre.

POEMA DE TRES QUILATES
 

 

 

 

1
 

El hombre enaltecido por la razón
y el aniquilado por la locura
son el mismo hombre.
 

2
 

La dama fría con ojos de soñadora acababa tus frases
pero tú estabas enamorado de la muerte.

 

3
 

Te han encerrado en la perrera del tiempo
por disparar a la fruta podrida.
Dijeron que era un intento de suicidio.